孤僻记
作者：高春林
入秋的几场雨一而再地下。孤僻
从一个工厂蔓延到我们身体里，种下
荒谬的病根。雨还在窗外继续下着，
木焦油涂过的屋顶，一时安稳我们的喘息。
——或许只有故乡的树是辽阔的神。
这时，小众媒体的映像里，一些人
无助地调侃：艺术嘛，
就是扭曲、曲张、张扬、扬尘、尘埃如
我们，以及我们爆出的一根筋。
我还是想起故乡：原型如初，时光静朴。
似乎，回不去了。我们的身体，
和麻醉的孤独，在每一天接受新鲜的歌唱，
那市政前的盲街。伤口不是出口。
我再次想起故乡秋水长天下的蔚蓝。
为什么是生活，而不是诗。
为什么是诗，而不是一首田园曲。
窗外的雨下得更起劲了，它恣意到无我的
境界仿佛在提醒我，悲怆是子昂，
也是布罗茨基的野马。