故居

“他就是在这张床上去世的”，

我们站在三楼卧室的门口，

隔着红色的隔离绳，

不由得默默打量起那白床单、白枕头。

在绣着小花的白色帐罩下，

仿佛有个瘦弱的阴影，

在痛苦地咳嗽，大口大口地喘气，

像一切真正的艺术家那样，

观察着正在自己身上发生的事，

体验着自己的感受，

“原来，这就是死……”