背离之诗

八月，陌草开始枯黄

每一片叶子

都着着火，从一小片伤疤

到整个人间

夜虫的叫声

更大的欲望覆盖它们

一把铁镐

在不断挖掘

果实，慢慢腐烂

北方的秋天

发自肉体的死亡气息

你能听到

孤独微弱的喘息

带着植物和某个人的歉意

背对天空

身披夜晚的大氅