埃迪特.索德格朗

她爱不能给她带来好运的诗歌，

她坚持爱没能给她带来好运的诗歌，

直至她短促生命的最后一刻。

她也曾拥有真丝内衣和法国香水，

但她把它们全兑换成了方格稿纸，

为了贫穷而高贵的诗歌写作。

她的情欲也像北欧的春天一样强烈，

但她把它们全倾注在了诗歌的身上——―

诗歌比一个男人的肉体更值得信赖。

她爱那些字母、单词和句子，

她爱那些温热的字母、单词和句子，

它们汲取了她黄昏的泪水和黎明的血液。

她持久地爱着她的瑞典语言，

直至它们也幸运地传染上肺结核，

直至它们以诗歌的名义夺走她31岁的躯壳。